Clarice Lispector
Haya Pinkhasovna Lispector (Chechelnyk, 10 de dezembro de 1920 — Rio de Janeiro, 9 de dezembro de 1977) foi uma escritora e jornalista nascida na Ucrânia e naturalizada brasileira. Quanto à sua brasilidade, Clarice declarava-se pernambucana.
Pseudônimo(s) Helen Palmer
Nascimento 10 de dezembro de 1920
Chechelnyk, Guberniya da Podólia
Ucrânia República Popular da Ucrânia
Morte 9 de dezembro de 1977 (56 anos)
Rio de Janeiro, RJ
Brasil
Nacionalidade brasileira
Ocupação Romancista, escritora, contista, colunista, cronista e jornalista
Influências
Magnum opus Laços de Família
A Hora da Estrela
A Paixão segundo G.H.
Escola/tradição Modernismo
Religião Judaísmo
Pequenos Poemas
Sorrisos e abraços espontâneos me emocionam.
Palavras até me conquistam temporariamente.
Mas atitudes me ganham para sempre.
Você só terá sucesso na vida
quando perdoar os erros
e as decepções do passado.
Sou como você me vê,
posso ser leve como uma brisa,
ou forte como uma ventania,
depende de quando,
e como você me vê passar.
Mas chegará o instante em que me darás a mão,
não mais por solidão, mas como eu agora:
por amor
Posso ser leve como uma brisa ou forte como uma ventania,
Depende de quando e como você me vê passar ...
Como toda pessoa que vive
E a única coisa que me espera
É exatamente o inesperado
Agora preciso de tua mão,
não para que eu não tenha medo,
mas para que tu não tenhas medo.
Sei que acreditar em tudo isso será,
no começo, a tua grande solidão.
Mas chegará o instante em que me darás a mão,
não mais por solidão, mas como eu agora:
Por amor.
Só não conto os fatos de minha vida:
sou secreta por natureza.
Há verdades que nem a Deus eu
contei. E nem a mim mesma. Sou
um segredo fechado a sete chaves.
Por favor me poupem".
Faça com que eu tenha a coragem de me enfrentar.
Faça com que eu saiba ficar com o nada e mesmo
assim me sentir como se estivesse plena de tudo.
Receba em teus braços o meu pecado de pensar.”
Amor é quando é concedido participar um pouco mais.
Amor é a grande desilusão de tudo mais.
Amor é finalmente a pobreza.
Amor é não ter inclusive amor.
É a desilusão do que se pensava que era amor.
Amor não é prêmio por isso não envaidece.
Deitada em minha rede com o livro sobre meu colo
em extâse purissímo...não sou mais aquela menina
com seu livro,mas uma mulher com seu amante..!!
Sou uma filha da natureza:
quero pegar, sentir, tocar, ser.
E tudo isso já faz parte de um todo,
de um mistério.
Sou uma só... Sou um ser.
E deixo que você seja. Isso lhe assusta?
Creio que sim. Mas vale a pena.
Mesmo que doa. Dói só no começo
Não sei separar os fatos de mim,
e daí a dificuldade de qualquer precisão,
quando penso no passado.
"Não me lembro mais qual foi nosso começo.
Sei que não começamos pelo começo.
Já era amor antes de ser."
“A minha vida a mais
verdadeira é irreconhecível,
extremamente interior, e não
há uma palavra que a signifique”
Eu te amo - disse ela com ódio
ao homem cujo crime impunível que cometera
era o de não querê-la.
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